Festival “Zoe o Bush você também”

Bem, esta é curtinha, mas vale o registro. O presidente ianque George Walker Bush ganhou mais um desafeto público entre os presidentes mundo a fora nesta semana. E, advinha de que continente ele é? Sim, ele é sulamericano. Desta vez, a fala ácida veio do presidente equuatoriano e com cara de ator de novela das oito, Rafael Correa.
O sujeito rejeitou o convite de Bush para um jantar na ultima sexta-feira, após a reunião da ONU, em Nova Iorque, e ainda lascou essa:

“Eu não vou neste jantar. Eu até pensei em ir, mas desisti da idéia em protesto as barbaridades na fala dele (Bush). Ele não tem o direito de falar tais coisas, um discurso retardado como este em pleno século 21″.

Bolívia, Venezuela, Equador…

Virou festa.

Daqui a pouco o presidente da Guiana Francesa vai zoar o Bush em público. Bem, ele fez por merecer.

William De Lucca
Que quer o Bush queime no mármore do inferno

Pesquisador do peito!?

Da série: pesquisas absurdas da ciência
Britânico diz ter fórmula dos seios perfeitos
Para pesquisa, Caprice Bourret tem seios perfeitos.

Um cirurgião plástico britânico diz ter encontrado a fórmula que descreveria os seios perfeitos, após horas e horas de trabalho exaustivo examinando fotografias de modelos nuas. Segundo ele, que apresentou seus dados numa recente conferência sobre cirurgias estéticas no Reino Unido, o “seio-modelo” tem mamilos que apontam ligeiramente para cima, e a metade superior ligeiramente menor que a metade inferior. Clique aqui e leia a matéria.

[Update] Clique aqui e confira o site do cirurgião que divulgou esta pesquisa. Lá tem as amostras usadas…

Veteranos dos Bares

Só na noite é que saímos para lugares que já ficaram marcados no dia anterior. Onde nossos fantasmas estão a nossa espera, guardando sempre um lugar para o dia seguinte. Uns vão pro Baixo-Leblon, outros pra Cidade-Baixa, alguns estão no Pontão do Lago Sul e têm os que vão para a ladeira do Pelô, ou ainda pra suave brisa da Beira-Mar. Sem contar os sempre cheios da Vila Madalena.

Em qualquer lugar os bares, esse templo sagrado dos boêmios, reúne lindos personagens da cidade, oculta pelos olhos do dia. Pela ausência de culpa, revelando segredos que o sol não consegue decifrar.

Nesses encontros, às vezes secretos, onde secretíssimos dialetos são desenvolvidos e ganham corpo. Nos templos etílicos das pequenas metrópoles e dos imensos povoados, seguimos em comunhão os rituais solenes, insolentes. A garrafa, o copo, a toalha, a mesa. Falamos da vida, dividimos nosso cotidiano, expomos nossas feridas, refazemos planos. Os assuntos se confundem, se misturam, são diversos. Tomamos porres de canções, de prosas, de versos. colecionamos amores. Mas cuidado, pois descarta-se os abandonos.

Somos veteranos dos bares, bêbados, abandonados, sem lar, sem vínculo, que delineando as dores com cerveja, choramos juntos, sozinhos a tristeza. E sobrevivemos. Ah, e como sobrevivemos. Com graça, com encanto, sem canto e rimos da solidão pelas madrugadas insones, onde o céu é um quadro negro de luzes singelas, contrasta com as estrelas que sobem no gás, nas espumas e escorre pelo ralo, pelo bueiro.

Com tudo, há o amor. Sempre belo, idealizado, com os pactos fechados, nem sempre cumpridos, muitas vezes sufocado. Quase sempre sofrido, machucado. Mas nossa promessa de não chorar, para não derramar lágrimas que não são compreendidas, quase é traída quando nossos olhos, pelo calor dos bares, teimam em suar.

 

Ariston Sal Junior
“Por enquanto cantamos, somos belos bêbados cometas…”