O começo do fim

Onze horas e cinqüenta minutos, do dia trinta e um de dezembro de dois mil e sete. Poucos minutos separavam os trezentos e sessenta e cinco dias passados aos dos próximos. Tirando alguns pontos isolados, com música e pessoas dançando, as ruas da cidade estavam vazias – era o que se via da laje de casa.

Onze horas e cinqüenta e cinco minutos, do dia trinta e um de dezembro de dois mil e sete. O céu noturno salpicado de estrelas abrigava todas aquelas centenas de constelações que, através de poucas nuvens, podiam admirar tranquilamente o espetáculo porvir aqui na terra.

Onze horas e cinqüenta e seis minutos, do dia trinta e um de dezembro de dois mil e sete. Nessas horas não adianta o ressentimento de ter comprado uma sidra ao invés de um champanhe verdadeiro para comemorar, como manda a tradição. Não faz mal, daqui a pouco o conteúdo da garrafa termina como todos os anos e bebidas: a goles de camelo e numa ressaca.

Onze horas e cinqüenta e nove minutos, do dia trinta e um de dezembro de dois mil e sete. Um minuto, que em algumas partes do mundo já passou e em outras ainda eram mais de dez. Os principais acontecimentos do ano são relembrados em questão de milésimos de segundos. Por que será que o tempo é tão relativo agora?

Onze horas, cinqüenta e nove minutos e cinqüenta e oito segundos, do dia trinta e um de dezembro de dois mil e sete. Um coro termina a contagem regressiva, enquanto os fogos começam a riscar o céu. Como no ápice de uma batalha contra os tortuosos dias, os estrondos afugentam os males e as luzes iluminam o novo caminho.

Meia-noite e quinze minutos, do dia primeiro de janeiro de dois mil e oito. Talvez seja a vertigem do tempo que corre sem perdão, mas tudo ainda está igual a vinte e cinco minutos atrás. O ano e a bebida acabaram. Melhor, um ano e uma dor de cabeça começaram. Maldita sidra!

Joel Minusculi
Que uma das promessas de ano novo foi nunca mais tomar sidra